Tremem as ondas ao emergir e provar o ar da melancolia da solidão do poeta que perde as linhas escritas no caderno roubado pela dona da poesia Crescem, batem, e morrem feito rimas que escorrem pelos dedos inertes em mãos trêmulas - quase sem vida Formam o azul, o verde e o cinza roubando as cores dos corpos, os odores das vindas, os sabores das bocas, os sons dos atabaques que dobram na esquina Retornam pro mar, aprendendo a desilusão que é pensar ter a mera chance de escrever ao perder um amor e ainda sair por cima - elizabeth gomes